Effectivement, ce n'est pas tard pour un fêtard, fait tard, fard aux joues, jouant les cadors, les cas d'or, le gars dormant tout son saoul, complètement saoul, sous un saule, pleurant la perte de sa Virginie, tétant, tant et si bien, qu'au si bien fait têtard, tard, la truffe humide, les yeux humides au bords noirs ruisselant d'eau sale salée, la chevelure poivrée, pour un poivrot au poireau disgracieux, montant un gratte-ciel trop haut, finit sur un tréteau, pas très tôt, pas trop tôt d'ailleurs, comme la vérité, vérifiée, very fée, rit-elle !
Sur ce, il est 23h45, et je joue avec les mots, sans un mot, ni maux, némo dicte un mémo... rable de lapin, là peint, se plaint d'être plein de poil, se poilant en spoliant la fourrure de sa compagne, terminant en pagne de paille !